La poesía no es lo mío. No me he aficionado a leerla y no concibo la idea de intentar escribirla. Me parece otra categoría, inalcanzable, reservada para unas pocas personas virtuosas, extremadamente sensibles y especiales. Intento hacerme a la idea de lo rico que tiene que ser el mundo interior de una persona cuya necesidad de expresarse se traduce en poesía. La fascinación crece cuando esas mentes, o mejor dicho, almas maravillosas son amigas. Las conocéis por sus siempre inteligentes, sensibles y comprometidos comentarios en este rinconcito de la blogosfera. Hoy quiero homenajear su faceta de poetas.Marta Navarro, bloguera de Entre nómadas, ha publicado recientemente un poemario titulado Ocho islas y un invierno. Su talento ha sido elogiado por Pedro Casaldáliga y José Antonio Labordeta, entre otras firmas comprometidas. Ha puesto en marcha un blog en el que podemos encontrar todos los detalles sobre el libro. También podemos comprarlo on-line. Os dejo con sus sugerentes versos:
Paraísos
En los mapas
de su cuerpo
no están señalados
los paraísos.
Encontrarlos
es cosa del destino
….o de nómadas sedientos.
Nán, autor del blog Ángeles de Berlín (y a quien he tenido el honor de conocer en persona recientemente, así como a los integrantes del taller literario que impulsa), nos deleita con un poema no menos sugerente y apasionado. Creo que más de uno y de una, después de leerlo, querrá darte mucho más que una palabra...
y te daré una vida entera
con sus cortinas para ocultarte
y sus esquinas
que no se olviden las esquinas
para perderte cuando quieras
y reaparecer gozosamente,
si es el caso,
cuando menos me desesperes.
Déjame lamerte entera
con la lengua misma que maldijo conocerte
concédeme un suspiro largo
y un sueño corto
que parezca que me has muerto.
Te susurraré a cambio
dulcemente al oído un mundo a tu medida
desde tan cerca que dejes de verme
que me olvides
que pienses que fue un sueño
que me confundas con tu conciencia
y ya no sepas que estoy.
Siempre a tu lado.
Mientras escucho noticias de Gaza, crisis, jueces huelguistas, autopistas colapsadas, políticas catalanas estúpidas insultando a andaluzas y demás, agradezco enormemente esta ventana que nos abrís, a mundos llenos de belleza, sensualidad y entrega. Ojalá también nos contagiemos de vosotras.
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10 comentarios:
Me alineo, como tú, en el bando de quienes no entienden la poesía, la poesía como artificio. Me cuesta comprender qué se quiere decir con un montón de palabras alineadas que no pretenden decir nada, según el propio poeta cuentas en sus poéticas. Llevo unos cuantos meses tratando de entenderlo con lecturas de los poetas sociales, y no sociales, de los 50 y 60, con los novísimos de finales de los 60 y los 70. Yo soy de los que todavía piensan que la poesía tiene que tener una función social, como decía Ángel González; pero me temo que han ganado los partidarios de Valente, que opinan todo lo contrario. En fin, no es el caso, afortunadamente, de Marta Navarro. Menos mal que hay poetas que disfrutan haciéndonos disfrutar con su palabra.
Besos.
"que pienses que fue un sueño
que me confundas con tu conciencia
y ya no sepas que estoy".
Me voy directa a Nán, no conocía sus poesía y estos versos me parecen hermosísimos.
June, vengo de Roma donde he estado en una sentida concentración por Gaza. Ando algo agotada por un viaje largo y algo aturuntada. Entro en tu blog y me encuentro este regalito, casi se ma ha ido el cansancio y todo. Jo, qué bien!!!
Yo hago cosas poco practicas, de hecho no soy nada, pero nada practica. Quizá por eso escribo poesía y cuentos.
En una próxima vida me hago submarinista, que no es muy practico pero me tendrá alejada de la tierra.
Besos, bacci y AUGURI!!!
¡Pero June! Tienes un corazón enorme en el que cabe toda la experiencia y tengo que darte las gracias varias veces.
Sobre todo por llamarme "amigo". Después, por llamarme "poeta" (se me hace raro, pero halaga esa parte de vanidad que queda y se resiste a desaparecer). Y tercero, por ponerme al lado de Marta, que por lo que he visto sí es poeta, y de largo recorrido. Me va a permitir conocerla.
En lo del "taller", no es cierto que "lo impulse". Es un taller autónomo, sin nadie que te ayude a escribir salvos tus compañeras y compañeros. Ante la algarabía que se producía cuando las fundadoras, Lara y Rebeca, nos dejaron y a veces nos encontrábamos más de 15, me tomé el papel de secretario amanuense para contar al día siguiente lo que habíamos hecho. Como dije una vez, es un regalo que me ha hecho la vida cuando ya no lo esperaba.
Amigas June y Marta... mmmm... ¡me gusta cómo suena!
Perfecta selección :)
Sin duda los que llegan a escribir cosas tan profundas estan hechos de otra pasta.
guauuu esa poesía..todo un homenaje. oye, sabes que para ser tu "seguidora oficial con constancia" hay que ser de blogger. Soy seguidora auténtica tia! pero ya lo sabes, un gusto!
A mí la poesía me supera un poco porque siempre he sentido no entenderla realmente. Recuerdo conseguir hacer buenos análisis en el cole, aparentemente emotivos. Lo suficiente como para engañar a la profesora de literatura. Pero lo hacía de la misma forma que hacía una disolución de HCl al 10%, en química. ¿una disolución al 10% no es poesía verdad?
Igual debería seguir buscando.
No os voy a mentir. Una persona me hizo topar un pedacito de "Llanto por Ignacio Sánchez Mejías" de Lorca, aquel que empieza por "Aire de Roma andaluza/ le doraba la cabeza..."
que me hizo estremecer.
Siempre, siempre que oigo poesía, mi mente me lleva irremediablemente a ese pedazo. Supongo que la poesía es en ralidad muchos pedazos como esos.
Aprovecho para pedir recomendación de lectura.
Os he buscado el susodicho.
No hubo príncipe en Sevilla
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un rio de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.
Aire de Roma andaluza
le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo
de sal y de inteligencia.
¿No es ahí, Chus, donde dice "tardará mucho en nacer, si es que nace, un andaluz tan claro, tan lleno de aventuras"?
A mí la mejor definición de poesía es la que le da el Cartero a PAblo Neruda, cuando el primero le pasa a su novia, firmado por él, un poema de Neruda. Cuando este se enfada, el carteo le responde: "La poesía es para quien la necesita". Rotundo.
June, no puedo ver la foto.
Sí.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.
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